Votre identité svp
Des ailleurs
En arrière
Dans la rue traversière On n'y passait jamais
La chambre de mon frère abrite de grandes caisses, des sacs plastiques, des piles de serviettes ou de livres. Une lampe blanche et une corbeille à linge verte, la vaisselle emballée et un fond d'épicerie, j'emménage mercredi. Les jours ont des listes, des courses, des numéros de téléphone et des rendez-vous à changer. Juillet est assez étrange et a un goût de fin d'été.
Hier soir, la rue s'étiolait, d'autres mots encore sur un cahier, une attente vaine, les marches du théâtre escaladées une nouvelle fois, un regard gardé longtemps et des éclats de rire.
On ferme la maison sur le jour. C'est se demander jusqu'à quand durera ton absence, combien de jours encore, de nuits à te regretter, à t'en vouloir, à m'en vouloir d'être si naïve. On ferme la maison sur le jour, tire les volets et les rideaux, et il ne reste qu'une semaine ici.
